Les hôpitaux n’avaient jamais été des lieux que Charles affectionnait tout particulièrement ; dans l’imaginaire collectif comme dans son esprit, ils étaient souvent mauvais signe. La maladie, la souffrance, la mort … Voilà ce à quoi il pensait lorsqu’on lui parlait d’un hôpital quelconque. Toutefois, les rudes épreuves de la vie faisaient qu’il était parfois plus que difficile d’éviter ces lieux sinistres. Et le brun pouvait en témoigner, bien qu’il préférait garder ses sombres réflexions pour lui … Tout le monde autour de lui savait qu’il traversait une période difficile, mais ils s’attendaient toujours à le voir agir comme si de rien n’était ; comme s’il n’avait pas perdu sa sœur sur cette plage de Cuba, comme s’il n’avait pas perdu son meilleur ami, comme s’il n’avait pas perdu l’usage de ses jambes. Le monde en attendait beaucoup trop de lui parfois. Mais le pire dans tout cela était qu’il n’avait pas besoin de les entendre parler pour savoir cela, ni de capter leurs regards emplis d’inquiétude et de temps à autres de pitié. Il les entendait … Dans son esprit. Ils projetaient leurs pensées tellement fortes qu’il lui était impossible de les ignorer. Surtout celles de Moïra. Oh, douce Moïra qui avait pourtant pris le temps de les écouter, au sein de la C.I.A, quand tous semblaient vouloir les enfermer dans un laboratoire pour les disséquer … Moïra s’en voulait terriblement d’avoir tiré la balle qui était venue se loger entre deux des vertèbres de Charles. Elle n’était pas fautive, le télépathe avait tenté de la rassurer à chaque fois qu’elle lui avait rendu visite cependant, dès qu’elle posait les yeux sur ses jambes immobiles, il sentait la culpabilité monter en elle, l’étouffant presque. Il ne pouvait donc rien y faire ; seule la brune pourrait se défaire de ces sentiments qui la tiraient vers le fond. La tentation de manipuler les mécaniques de son esprit était grande, mais il ne pouvait s’y résoudre ; c’était une question de morale, s’il franchissait ce pas, il en franchirait d’autre et nul ne savait où il s’arrêterait. C’était un pas qu’il ne pouvait pas franchir. Qu’il ne devait pas franchir.
Charles fut tiré de ses pensées par la porte de sa chambre qui s’ouvrit rapidement, laissant entrer une jeune femme en uniforme blanc. Ah, l’infirmière … Il y en avait toujours une qui venait tous les matins à la même heure. Il jeta un coup d’œil à l’horloge accrochée au mur immaculé sur sa droite. 9h34. La demoiselle avait donc quatre minutes de retard. L’homme resta toutefois silencieux, observant la jeune femme du coin de l’œil. U.C