Mahé-Lou & John

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Elle s’approcha tranquillement, les mains dans les poches. En la voyant arriver un des jeunes hommes se leva et la suivit dans un coin à l’abris des regards. Il sortit un billet, que Mahé prit, ou plus précisément échangea au creux de sa main contre un sachet d’herbe.

-« C’est la même que la dernière fois ? »
-« Ouais. »
-« Parfait ! Tu en auras encore la semaine prochaine ? »
-« Je ne sais pas.»
-« Ok, tiens-moi au courant. » Il lui sourit, affable. « Tu veux te joindre à nous ? »
-« Non merci, c’est gentil mais j’ai quelque chose à faire. A bientôt ! »

Il repartit s’assoir dans le cercle de hippies d’où il s’était levé. L’un jouait de la guitare tandis que les autres discutaient entre eux en faisant tourner un joint, et dissertaient probablement sur l’inutilité de la guerre et la corruption au sein du gouvernement. D’ailleurs ils n’étaient pas les seuls, dans ce coin de Centrale les sitting de hippies poussaient comme de la mauvaise herbe. Mauvaise herbe que la police se faisait une joie d’arracher. La jeune femme ne comptait plus les nombres d’interventions auxquelles elle avait assisté, du moins de loin, parce que dès qu’elle voyait que les choses commençaient à tourner au vinaigre elle décampait sans demander son reste. Mahé-Lou partageait les opinions des hippies sur la guerre, qui la révoltait tout autant qu’eux. Mais si elle avait refusé l’offre du jeune hippie de rester un moment avec lui et son groupe d’amis à disserter sur les maux de la société, c’était surtout parce qu’elle n’avait aucune envie de se faire interpeller par la police. Avec ses cheveux elle était déjà suffisamment associée à des groupes contestataires, et ce moment elle voulait éviter les ennuis le plus possible. Et puis bon, c’est bien gentil de jouer les anticonformistes, mais c’est pas en restant vautré toute la journée dans un parc à s’exploser les neurones que les choses allaient avancer. Mais ça, c’était une autre histoire, et exposer ce genre d’idées elle passerait pour une facho.

Elle quitta Central Park pour Harlem, qui à cette heure de la nuit fourmillait d’animation. C’était quelque chose New-York by night : il y avait toujours quelque chose d’insolite à voir, quelque chose de grandiose à regarder. Dans les rues elle se sentait comme un papillon de nuit irrémédiablement attiré par la lumière : elle voletait d’un endroit à un autre, s’arrêtait une demi-heure à un endroit puis repartait vers un autre, aussi libre qu’un atome porter par les aléas des molécules qu’il composait, dans l’air, invisible et insaisissable. Cela faisait un bout de temps qu’elle avait cassé sa montre mais elle arrivait toujours à se repérer dans le temps. La nuit à New-York était partagée en phases distinctes : d’abord, elle y avait celle ou les touristes et les hommes d’affaires pavanaient sur les trottoirs dans leurs plus beaux habits de soirée, se rendant à des cocktails huppés dans les palaces de beaux quartiers ou dans des restos branchés. Cette heure était aussi celle ou la symphonie des klaxons des taxis, des sirènes de police et des pompiers, faisait raisonner les grandes avenues d’une cacophonie infernale qui empêchait même de s’entendre penser. Au début c’était assez désagréable, mais on s’y faisait. C’était une des raisons pour laquelle l’ambiance de New-York était unique.

Un peu plus tard on ne pouvait pas faire dix mètres sans tomber sur une pute : elles flânaient perchées sur de hauts talons dans des atours qui mettaient d’avantages leurs corps en valeur qu’il ne les dissimulait. Il y en avait de toute taille, de toute forme, et de toute les couleurs. Ils arrêtaient les automobilistes, prenaient des pauses lascives, enflammaient les passants d’un regard sensuel et provocateur. Mahé ne pouvait s’empêcher de s’arrêter pour les regarder, ou plus précisément pour les admirer. Leur apparente vulgarité les rendait, à ses yeux, infiniment désirable, et il fallait avoir du courage pour passer toute une soirée avec des talons aussi hauts : un jour son père lui en avait prêté, et elle s’était avouée vaincue au bout d’un quart d’heure. Mais ce n’était pas uniquement pour cette raison que Mahé-Lou les admirait : vendre son corps était considéré comme l’acte le plus dégradant qu’il soit, de l’irrespect pour sa propre personne. Elle pensait au contraire, que pour vendre son corps il fallait aimer son corps, suffisamment pour ne pas y voir, à la longue, une vulgaire marchandise. Et une force mentale digne d’un soldat. Elle s’était fait plusieurs fois interpellée quand elle les observait : certaines lui demandaient d’un air agressif ce qu’elle regardait, d’autres au contraire lui demandaient d’un air aguicheur si elle était intéressée. Dans ces moments là Mahé-Lou s’en allait sans demander son reste en bredouillant, le feu aux joues, embarrassée d’avoir été surprise à se rincer l’œil. Même si elle s’était toujours promis qu’un jour, quand elle en aurait les moyens, elle s’offrirait une soirée avec l’une de ces déesses. Mais ça c’était un secret.

Cette heure était aussi celle ou des dealeurs à l’allure inquiétante écumaient les rues en essayant d’écouler leur mauvaise cam arrivée de Colombie. Ceux là, Mahé-Lou les fuyaient comme la peste et changeait de trottoir quand elle en repérait un. Ces gars là étaient inquiétants, mais recevaient leurs ordres de types encore plus inquiétants. Il était donc préférable de ne pas trop se frotter à eux. On croisait aussi quelques mafiosos de Little Italie au volant de leurs voitures aux vitres blindés. Ceux là surveillaient si les putes et les dealeurs faisaient bien leur chiffre d’affaire.
Ensuite, venait la dernière phase de la nuit, l’explosion de perversion avant que le jour ne remette un peu d’ordre. Tous ceux qui étaient encore dans les rues à cette heure là l’étaient sous l’emprises de substances prohibées, sous l’emprise d’alcool ou cherchaient des choses qu’il valait mieux ignorer.

Mahé-Lou s’arrêta dans un bar d’Harlem ou jouait un groupe de jazz venu tout droit de la nouvelle Orléans. Elle avait le ventre plein et commanda une bouteille de whisky. Il lui restait encore un peu d’argent, gagné en dealant, mais il était décidé à son grossiste et il ne valait mieux pas qu’il quitte sa chaussette. Elle entama sa bouteille, profitant de la musique, se leva même pour allez danser quand elle fut suffisamment alcoolisée et raconta à un type qui l’accosta qu’elle s’appelait Sydney, qu’elle venait de Sydney en Australie (humour de meuf bourrée faut pas chercher à comprendre) et que son petit ami était un riche pétrolier d’Arabie Saoudite. Quand le bar ferma la nuit était déjà bien avancée, et Mahé ne marchait plus droit. Mais elle marchait quand même c’était déjà ça. Ou du moins, elle ne voulait pas s’arrêter de marcher. C’était repartie pour une insomnie qui allait durer jusqu’à l’aube. Elle avait suffisamment d’alcool dans le sang pour s’endormir comme une masse, mais la nuit lui faisait peur. C’était comme ça tous les soirs : elle marchait jusqu’à tomber de sommeil pour ne pas se sentir angoissée à cause de noir.

-« Ca va mademoiselle ? Vous voulez que je vous accompagne quelque part ? Ils sont jolis vos cheveux mademoiselle…»

La jeune femme accéléra le pas sans même regarder l’homme qui venait de lui parler, sentant instinctivement le danger. Il la suivit, et alors elle se mit à courir sans de poser de question, le cœur battant la chamade, le souffle court. Le type la rattrapa sans mal, la prit par le poignet et la plaqua contre un mur en lui susurrant des obscénités. En sentant son haleine Mahé-Lou eu un haut le cœur. Elle se débattit en hurlant à s’en casser les cordes vocales et essaya tant bien que mal de le repousser.

-« Tu vas te taire, tu vas te taire !! »

Le type lui envoyait une gifle, puis une autre, ce qui lui arracha un sanglot désespéré. Il lui arrachait son haut en ouvrant descendant son pantalon. Mahé continuait de crier, et à travers ses larmes enleva un des gants en cuir et plaque sa main sur le visage du type. L’effet fut immédiat : son pouvoir, décupler par l’adrénaline, fit tomber le type en hurlant. Elle s’enfuit aussi vite qu’il lui était possible de le faire en se rhabillant.

Sa course folle la mena jusqu’à Central Park : c’était un endroit qu’elle connaissait bien et cela la rassurait. Elle s’assit sur un banc et se plia en deux pour vomir, aussi bien à cause de ce qui venait de lui arriver qu’à cause de l’alcool. Elle resta un moment sans bouger le temps de reprendre ses esprit. Elle passa les doigts sur sa tempe et s’aperçu qu’elle avait une énorme bosse. Maintenant elle titubait de fatigue, et se servit de son sac en guise d’oreiller puis s’allongea et s’endormit immédiatement.

Il devait déjà être plus de midi quand elle rouvrit les yeux. Et immédiatement elle sursauta, en voyant non long d’elle un visage fin, des cheveux vénitiens et un regard clair. Elle se tut un moment, sous le choc face à cette rencontre impromptue, mais attendue et rêvée depuis longtemps. Elle sourit d’un air sarcastique.

-« On t’a jamais dit que c’était mal élevé de regarder les jeunes filles dormir, Crocodile Dandy ? Pervers va ! »

Elle quitta sa position allongée en faisant bien attention de ne pas mettre les pieds dans la flaque de vomit qu’elle avait laissé la veille. Sa tête était lourde et elle se sentait pâteuse
Pour une surprise c’était une surprise. Elle était immensément heureuse de revoir John, mais craignait de voir expliquer sa soudaine disparition. Ou pire, que John lui en veuille de ne pas lui avoir donné de nouvelles.
Elle avait souvent imaginé ses retrouvailles avec lui, mais jamais de cette manière : elle puait l’alcool, le vomit, elle avait un énorme hématome sur le visage, et devait être encore plus pale que d’habitude –si c’était possible- en vu de la nuit qu’elle venait de passer.
Pour tout dire, elle avait un peu honte qu’il la voit dans cet état.