Lorsqu’on oubliait les Buildings, New York n’était somme toute pas si différente de Londres et les problèmes des civils changeaient agréablement de ceux dont il avait été témoin durant son séjour à l’armée. Plus rien ne le choquait à présent et il voyait les jours défiler avec un détachement tranquille. Un jour, puis un autre, l’occupant assez pour qu’il n’ait pas besoin de penser, sans jamais le presser assez pour qu’il se sente débordé ou même un rien nerveux.

Le vrai grand changement entre l’Angleterre et les Etats-Unis étaient le pourcentage de gens différents. Jusqu’alors, il n’avait à peine rencontré que deux personnes qui lui « réveillaient la main ». Speed et Albert. Depuis qu’il bossait à l’hôpital, ils étaient beaucoup plus nombreux. Cela l’intriguait. Pourquoi pouvait-il soigner plus facilement les américains que les autres ? Y avait-il un rassemblement de ces gens quelque part ? Fuyaient-ils tous le communisme des pays de l’Est ? Il n’en savait rien.

Il s’était d’ailleurs bien gardé de montrer quelque différence que ce soit, ne soignant par son talent que des gens inconscients, incapable d’expliquer ce qui avait bien pu lui arriver. De toute façon, sa spécialité à lui ne dépendait absolument pas de son pouvoir. Les victoires qu’il gagnait il les devait à lui seul et aux traitements parfois douloureux qu’il infligeait. Mais surtout, il les devait à son silence.

Oui. Depuis qu’il était arrivé à New York, la vie s’était décidément faite bien tranquille. A une exception près.

Il y avait cette fille. Non, pas dans ce sens là, mais une patiente ou plutôt une rencontre puisque, si elle était perturbée, il s’agissait de la réaction saine d’un esprit sain face à quelque chose qui visiblement la dépassait. Il n’avait pas pu mettre le doigt sur ce qu’était cette chose en question, malheureusement. Après tout, quand on interroge un agent de la CIA (même s’il ne faisait pas bien la distinction entre la CIA, le FBI et les autres lettres de l’alphabet), il ne fallait pas s’attendre à des réponses précises. Il l’avait donc laissée partir avec un traitement pour l’angoisse au cas où, retenant ses questions mais le cœur battant un rien plus vite que d’habitude. Peut-être reviendrait-elle reprendre ce truc aux plantes qu’il lui avait prescrit.

Si c’était le cas, ce serait dans la semaine. Or on était jeudi et la jeune femme n’avait pas encore montré le bout de son nez. Tant pis.

Sortant d’une consultation particulièrement pénible avec un déprimé chronique qui ne pouvait pas s’empêcher de voir la vie en noir malgré un travail intéressant et rémunérateur, une épouse aimante et aimée et deux enfants qui réussissaient leurs études – mais le chat est malade – Julian sortit dans le couloir et s’alluma une cigarette, les yeux vaguement posés sur l’horloge décorant le mur. Autour de lui, des patients, assis épars sur les sièges et une machine à café.

Rejetant une bouffée de nicotine, il se dirigea vers cette dernière, paya, regarda le liquide brun couler dans le verre, se brûla la main à vouloir le prendre et se retourna pour tomber nez à nez avec celle qu’il n’attendait plus.

« Miss MacTaggert, si je ne m’abuse ? »

Il avait eu une légère hésitation quant au nom. Il s’en souvenait surtout a cause de ses consonances celtiques qui allaient bien avec la chevelure châtain de son propriétaire. Probablement des racines irlandaises ou écossaises.

« Je peux vous aider. Peut-être. »

Julian tira une bouffée de nicotine en écoutant la jeune femme poser sa requête avec un aplomb assez impressionnant avant de sembler soudain se rendre compte de ce qu’elle demandait. Un fin sourire étira son visage sévère et réchauffa un instant ses yeux clairs.

« Clairement. »

Il tira une autre bouffée, fit attention à ne pas lui souffler la fumée au visage et ôta la cigarette de sa bouche.

« Mais vous avez de la chance, mon prochain patient a décommandé. Que cela ne devienne pas une habitude cependant. Si vous voulez un rendez-vous régulier je peux vous en proposer un mais venir en dehors sort totalement du cadre normal de la thérapie vous comprenez ? »

Cette fois, ce fut le café qu’il porta à ses lèvres, essayant de masquer à la fois son amusement, sa joie, sa curiosité et le léger agacement qu’il ressentait tout de même à être considéré comme acquis. Le gout du breuvage se mélangea à celui du tabac. Délicieux. Et aussitôt, il sentit son calme habituel le reprendre. D’un geste de la main tenant la cigarette, il montra la porte de son cabinet.

« Après vous. »

Calmement, il la suivit, éteignant au passage (et avec un rien de regret) sa drogue dans une poubelle, finissant son café en trois gorgées pour en jeter le gobelet dans une autre poubelle près de son bureau.

La pièce était différente des autres chambres de l’hôpital. Julian avait beaucoup étudié le Dr Freud et s’il n’était pas toujours d’accord avec sa vision des choses, il lui reconnaissait beaucoup de talent dans la compréhension d’autrui. Il avait donc décoré son espace de façon à ce que l’endroit soit sécurisant pour des patients souvent très perturbés et/ou effrayés. Les murs étaient tapissés d’un papier beige clair, neutre mais chaleureux, décoré de quelques tableaux dans les tons bleus, représentant des paysages désolés mais vivants. Au sol, sur le carrelage tout moche de l’institution, il avait mit un tapis aux motifs géométriques, lui aussi dans un camaïeux de bleus et de beige. Un grand bureau et une chaise noire en occupait un coin, un divan se trouvait le long d’un mur et un autre siège était placé à la tête de celui-ci. Devant le bureau, deux chaises attendaient les visiteurs. Julian les désigna à la jeune femme pour lui intimer de s’installer et prit place à son tour derrière le bureau. Il ne sortit pas le dossier. Ce n’était pas la peine. Il le connaissait déjà par cœur.

« Alors. Comment allez-vous ? Mieux ? Qu’est ce qui vous ramène ici ? »

Il parlait d’une voix calme, posée et détachée comme a son habitude mais avec un sourire bienveillant pour la mettre en confiance. Il était réellement heureux de la revoir. Ce qu’elle disait l’intéressait au plus haut point et, il devait bien l’avouer, pas du tout de façon professionnelle. Il ne savait pas vraiment ce qu’elle cachait mais il pouvait parfois sentir une excitation sous-jacente qui lui promettait beaucoup. Il fallait qu’il sache. Ce n’était peut-être rien mais cela pouvait également être la réponse à toutes ses questions. Et à celles de Speed.

Cachant du mieux qu’il pouvait son impatience, il resta silencieux, conscient qu’il fallait surement du temps à la jeune femme pour démarrer. Il se cala bien confortablement dans son fauteuil, le dos droit, les mains visibles, posées sur la table et immobiles (pour une fois) et il attendit. Il avait trois quarts d’heure rien que pour elle. Il pouvait se permettre d’être patient.