Presque. Pas totalement. La puissance a été réduite à cause de la vitesse qui a grandement diminué au délestage. Il n'y a plus qu'à régler ce petit détail et il vendra ce petit bijoux à 500 millions de dollars, pièce. Une petite pause s'impose. Il n'avait pas vu la lumière du jour aujourd'hui, comme hier et avant-hier. Quel genre de milliardaire oublie de profiter des petits plaisirs de la vie ? Ça ne fait rien, vu comment il est avachit sur son fauteuil, il ne bougera pas d'un pouce. C'est à peine s'il se lèverait pour fuir en cas d'incendie. La seule chose qui peut le réveiller, c'est un délicieux cheese-burger. Ça tombe bien, son ventre gargouille comme un singe. Oui, un singe. Il est deux heures du matin, une personne jugée saine d'esprit dort à cette heure-ci, mais Monsieur Stark veut un cheese-burger. Pas de chance, il n'y a personne à Stark Industries à cette heure. A part des agents de la CIA et des soldats professionnels. Ça m'étonnerait qu'ils acceptent de farfouiller la ville à la quête d'un cheese-burger. Tant pis. Debout sur ses deux pieds, il ne fit qu'un pas avant de se retrouver face contre terre. Quel est l'imbécile qui a laissé cette bouteille de gaz en plein milieu du passage ? Même quand il souffre, un Stark sait se montrer élégant. Aucun cri. Toute la douleur s'exprimait à son visage. Entre grimaces incompréhensibles et yeux larmoyants, il ne savait plus...où donner de la tête. Une grande inspiration, un effort surhumain et le voilà debout sur ses deux pieds. Comme un grand ! Applaudissements je vous prie. Hum. Saisissant sa veste en cuire noire et ses lunettes de même couleur, Stark prit la direction du garage. Un pas vers l'ascenseur, un bouton de pressé et il se retrouve dans son antre.

Un gros dilemme. Un choix cornélien. Une question de vie ou de mort. Laquelle prendre ? Une dizaine de voitures de sports étaient là, sous ses yeux. Bon, laissons le destin faire son choix. Illuminé par une idée de génie, il mit une main devant ses yeux. Quant à l'autre, il la tendit pointa du doigt toutes les voitures. Quelques secondes et il arrêta de mouvoir son bras. Alors ? Verdict ? La lamborghini miura. C'est parti. Intérieur confortable, siège en cuire et un moteur qui ronronnait comme un chat. Vitesse enclenchée et il sort de son garage comme un éclair. Ça tombe bien, la voiture arborait une couleur jaune. En bon Stark, il devait se faire remarquer. Une chose est sûre, les gardes à l'entrée l'ont remarqué. Entre dérapage à en faire grincer les pneus et klaxonne à tout va, Adrian a fait une sortie remarquée. Il fut étonné de voir qu'il n'y avait presque personne dans les rues. Bon sang, on est à New-York, la ville qui ne dort jamais, réveillez-vous. Le lot de consolation, c'est qu'il pouvait appuyer sur la pédale. Il a du passé devant la cinquième avenue à plus de 150 km/h et griller des dizaines de feux. Ce n'est pas grave, aucun flic ne prendra le risque de l'arrêter. Au lieu d'un numéro sur ses plaques, il y a juste écrit « Stark ». Il lui fallut cinq longues minutes avant de trouver un fast-food digne de ce nom. Ne pensez pas une seule seconde qu'il a prit la peine de descendre de sa voiture, il a préféré opter pour le Drive. Quatre cheese-burger et deux grands coca. Sans frite. Il en faut peu pour rendre un Stark heureux. Bien, maintenant qu'il avait eu ce qu'il voulait, il pouvait enfin retourner à son atelier et reprendre ses travaux.

Inutile de préciser que l'odeur des burgers sur le siège passager réveillait en lui des envies de meurtre. Si près de son Graal. La tentation était forte, lui tout ce qu'il voulait, c'était croqué à pleine dent ce cadeau des Dieux. Maintenant une question se pose. Devrait-il le manger parce qu'un Stark fait tout ce qu'il veut ? Ou va-t-il le manger parce qu'il a un esprit trop faible pour attendre d'être chez lui ? Le résultat est le même en fin de compte. D'une main, il tenait le volant, de l'autre il sortait sa pierre précieuse. Pourquoi se fatiguer à regarder la route ? Il n'y a personne à cette heure. Il n'y a aucun risque. Penché sur le siège passager, cheese-burger en bouche, il ne pouvait s'empêcher de gémir. Euh Stark... ? Stark ? C'est normal la fille en plein milieu de la route ? Relevant les yeux, il les écarquilla aussitôt quand il aperçut cette forme au beau milieu de la route. Elle ne bougeait pas. Dans moins de cinq secondes, il la percuterait et l'enverrait sans doute à la morgue. Il n'avait pas le temps de s'occuper d'un procès, donc vaut mieux éviter. Alors, quand on risque d'écraser quelqu'un avec sa voiture, que fait-on ? Et bien on freine. Réagissant instinctivement, Stark écrasa la pédale de frein avec ses deux pieds. Un grincement continu, de la fumée qui émane des pneus, ça n'allait pas suffire. Lâchant son cheese-burger, sa main glissa sur le frein à main. Usant de toute la force qu'il avait, il tira dessus. Quant à l'autre main, elle se contenta de tourner le volant. La voiture tourna in-extremis et se mit perpendiculairement à la dame qui n'avait pas bougé. Durant cette manoeuvre délicate, Stark eut la joie de se prendre un coup de volant dans la tête. Légèrement étourdi. Il en faudrait plus pour le tuer. Adrian quitta enfin sa voiture, titubant, il contourna cet instrument de mort et alla voir s'il n'y avait pas de cadavre.

« La prochaine fois, si l'envie de camper en plein soir vous prend, payez-vous un billet d'avion et aller au Sahara. » Quoi d'autre ? « Il y a d'autres moyens pour se suicider, les médicaments ou les armes à feux. Passez à mon bureau, je vous ferai une réduction sur un nouveau modèle de revolver. A part ça, vous n'avez rien ? »

Karma. Tout ça était la faute à ce mauvais karma. Il n'y avait qu'une faible probabilité pour que ce genre de choses se passe. Avoir faim à deux heures du matin, sortir, trouver un fast-food, manger, manquer de renverser une folle et se faire emmerder. Quand on regarde les choses de cette façon, on croirait qu'on a ouvert la boîte de Pandore sous son nez. Stark était désespéré, avouez-le, y a de quoi. Il passa deux mains nerveuses sur son visage, comme pour se tirer d'un cauchemar. Allez Stark, il faut se réveiller et se tirer d'ici. Mais cela attendra une cigarette. Il faut faire retomber la tension. D'un geste brutal et désorganisé, il mit sa main dans la poche de sa veste et en sortit un paquet de cigarettes. Oh, une belle montre en or, ça brille. Hum. Tube de nicotine aux lèvres, il en tira une bouffée, les yeux fermés. Maintenant, il faut les rouvrir et se rendre compte qu'elle n'était plus là. Gauche ? Droite ? Non, derrière. A quoi elle joue cette psychopathe ? Ken lui a foutu un râteau et maintenant elle veut se suicider ? Ah oui, en plus d'être une psychopathe suicidaire, c'est une petite enfant, capricieuse et emmerdante. Et surtout provocante. L'expression neutre, il suivit la caresse qu'elle venait d'effectuer. C'est gentil, dix dollars pour ça peut-être ? Adrian arqua un sourcil lorsque les premiers mots sortirent de la bouche de la jeune fille. Peur ? Abîmer ? Caisse ? Premièrement, un Stark n'a peur de rien. Deuxièmement, si la voiture s'abîme, ce n'est pas grave, il en rachètera une. Troisièmement, bien sûr que c'est une belle pièce. Stark un long, très long soupir de désespoir lorsqu'il la vit prendre place sur le siège passager. Pour qui se prenait-elle ? Est-ce qu'elle savait à qui appartenait cette voiture ? Est-ce qu'elle savait qui était l'homme en face d'elle ? Non, je ne pense pas, sinon elle n'oserait pas.

La cerise sur le gâteau ? Elle s'empiffre avec les cheese-burger adorés de Stark. Lassé, le président de Stark Industries se laissa tomber par terre. Assit, continuant de fumer, il songea un instant à un cauchemar, ou alors à une caméra cachée. Regard contre le sol, il ne releva même pas la tête au son désagréable de sa voix. Elle n'aime pas le soleil. Elle s'appelle Terry. Jusqu'à là, c'est rentré et sortit des oreilles d'Adrian. La ramener chez elle ? Parce qu'elle a la flemme de marcher ? C'est sans doute la raison pour laquelle elle s'est étalée en plein milieu de la route. Bon, ça suffit, il en a rien à foutre de la vie d'une adolescente. Stark sortit en effet un téléphone portable. Très high-tech, le seul modèle au monde. Oui oui, c'est un gros riche. Jetant vulgairement sa cigarette à côté, il se mit à taper un message. Simultanément, il faisait des bruits étranges avec sa gorge, en même temps que la cinglée avançait. Ahan, quoi d'autre ? Une merguez ? A porto-rico ? Il arrive. Stark prit au moins la peine de regarder ce sac de cocaïne. Toujours inexpressif, il baissa les yeux et reprit la saisie de son message. Le chantage, ça ne marchait pas avec lui. Même s'il l'a tué et qu'on retrouvait ce sac dans sa boîte à gants, il n'aurait aucun soucis. Ce n'était pas un riche comme un autre. C'était Adrian Stark, génie intellectuel et premier vendeur d'armes du monde. Approchant de la fin de son message, il se remit sur ses deux pieds. A cet instant, Terry s'était rapprochée et avait reprit ce qu'on pouvait appeler, un monologue.

Ce qu'on fait ? Chut. Silence. Une petite pause, le temps de mettre son index devant ses propres lèvres, pour lui faire comprendre qu'elle devait se taire. Bien, message terminé et envoyé. Un soupir. Le regard plongé dans celui de la demoiselle. Stark se saisit de la main de la jeune fille et l'entraîna avec lui. Où ? Devant la voiture. Il lui pointa du doigt la plaque d'immatriculation.

« Qu'est-ce qu'il y a écrit ? Ne répondez pas, c'était une question rhétorique. Il y a écrit Stark. S.T.A.R.K. Je ne suis pas votre pote, ni votre dealer, alors par pitié arrêtez vos menaces qui ne valent rien, tout comme vous d'ailleurs. » Il n'était pas du tout énervé, juste lassé de la situation. Ce n'est pas parce qu'il parle vite qu'il est énervé ou même stressé. « Je ne me souviens pas de vous avoir demandé votre nom ou même ce que vous faites dans la vie. Et je ne vous ai jamais demandé de me faire du chantage. Qu'est-ce qu'il y a de compliquer dans « vous allez bien » ? »

Contournant une nouvelle fois la voiture, il alla récupérer un autre burger et le croqua à pleine dents. Qu'est-ce que ça fait du bien. Euh Stark, il faudrait peut-être lui raconter ce qu'il vient de se passer...

« Vous voulez qu'on vous ramène chez vous ? Pas de problème. J'ai envoyé un message à mon bureau. Ils vont vous envoyer un taxi, même plusieurs. Avec des chauffeurs en uniforme. Attendez-là, d'ici dix minutes ils vont arriver. »

Traduction : Des soldats et la CIA sont en train de se ramener pour embarquer la petite. La roue a tourné. Elle croyait le coincé avec son vulgaire sac de cocaïne ? Et bien maintenant, c'est elle qui est dans de beaux draps.